Dépaysement ou marqué par le passé ? [Evelyn Stanford]

Quelques jours s’étaient écoulés depuis son arrivée sur Atlantis. Les premiers avait été dédiés à l’acclimatation à ce nouvel environnement, et si tôt l’entretien avec le capitaine Frei terminé, d’autres avaient suivi selon le protocole en vigueur. Remise de tenues réglementaires, accréditations et visite des installations. Mise à part le contexte –à des années lumières de la Terre-, il y avait bien peu de différences avec ses arrivées précédentes lors de nouvelles affectations. Il y avait simplement un nouveau vocabulaire pour désigner les particularités de la Cité Atlante. Porte des Etoiles. Jumper. Gène des Anciens. Tant de nouvelles choses à assimiler.

Et avec ces obligations pleinement liées à son travail, il y avait aussi celles moins agréables. La première, il s’agissait du check-up médical complet avec prise de sang et tout le toutim. Le genre de truc qui vous prend la journée et se révèle être d’un ennui mortel. Mais on ne plaisante pas avec le protocole. Aussi, David s’était-il plié à la moindre exigence du personnel de la cité qui s’était mis en tête de l’analyser sous toutes les coutures. Il avait beau avoir passé quelques examens avant de monter à bord du Dédale, le soldat les avait refaits et de nouveaux étaient venus s’y greffer. La journée avait fini par être épuisante, non par les exigences physiques requises par ces fameux tests –David était en grande forme- mais par l’ennui qu’ils lui procuraient. Pour un homme habitué à être allongé sur le sol, immobile, un fusil de précision calé contre l’épaule, être contraint à répondre à d’innombrables questions et à gesticuler dans tous les sens pour quelque chose qu’il trouvait inutile, c’était une véritable punition. Plus que d’avoir attendu plusieurs jours pour rencontrer la hiérarchie Atlante. Au moins avait-il pu soulever de la fonte et faire quelques exercices bien plus intéressants !

L’infirmière lui indiqua que les tests étaient terminés. David remit son teeshirt et enfila la première manche de sa veste en se dirigeant vers la sortie de la zone médicale lorsque la jeune femme le héla :

- Mais où allez-vous ?!
- Vous avez dit que c’était terminé.
- Oui, les examens médicaux. Maintenant vous devez voir le Dr Stanford. Pour l’examen psychologique.

L’ancien SEAL resta interdit après avoir été surpris par la suite des hostilités. C’était probablement pire que tout pour un homme qui parle aussi peu que lui. Il allait devoir répondre à d’intimidantes questions sur ses sentiments profonds. Et tout ça pour savoir quoi ? S’il n’avait pas vrillé devant tous ces changements. Honnêtement, vous pensez qu’un mec qui tire à des centaines de mètres sur des gens –parfois des gosses malheureusement- serait plus dérangé par une mutation dans une autre galaxie ?

Dépité, il termina de mettre sa veste et suivit l’infirmière qui le guida jusqu’au bureau du psychologue. Elle lui fit signe d’attendre, frappa à la porte, entra, disparut un instant pour réapparaître et lui indiquer qu’elle l’attendait. Elle. Une femme, en plus. David retint une grimace et entra à son tour. Une femme aux cheveux bruns était attablée et se leva pour l’accueillir. Pas de sourire. Ni de l’un, ni de l’autre. Juste une expression professionnelle d’une part, contrite de l’autre. Le soldat ne salua pas la civile, tout juste fit-il un signe de tête avant de se présenter.

- Caporal David Kyle, madame.

La psy lui rendit son signe de tête pour l’accueillir et lui proposa de s’installer où bon lui semblait. Ses yeux parcoururent la pièce découvrant une décoration qui dénotait fortement avec le reste de la base. Si les couloirs de la cité étaient spartiates et froids, de la vie semblait avoir été insufflée dans le bureau du Dr Stanford. Elle se payait même le luxe d’avoir une plante verte dans un coin, la pièce baignant dans une chaleureuse lumière perçant à travers une vitre offrant une vue à couper le souffle. Le contraste entre son bureau et le reste de la base était saisissant. Tout pour détendre le patient. Cette idée le fit tiquer, amer à l’idée d’avoir un quelconque trouble psychologique qui demandait à être résolu. Il n’en était rien, il se savait en pleine maîtrise de ses moyens. Cette décoration, ça n’était pas pour lui. Mais pour ceux qui en avait besoin.

Le soldat prit place sur un fauteuil face à la femme brune en acquiesçant de la tête. Il s’y planta, le dos droit alors qu’à l’accoutumée, il était affalé, peu importait qui était son vis-à-vis. Il s’en rendit compte aussitôt et se laissa négligemment glisser pour adopter sa posture habituelle. Ses bras reposaient sur les accoudoirs et ses mains pendaient dans le vide. Son regard, clair, balayait la pièce. Il en avait déjà mémorisé le moindre détail, mais pour autant, il avait l’impression d’être dans une cage dorée qu’il voulait fuir le plus vite possible, peu important qui la partageait avec lui ou pour quelles raisons. Le stylo gratta le papier et ses yeux revinrent dessus au même instant, comme s’il avait vu sa cible enfin bouger et qu’il pouvait enfin l’abattre. Mais ce n’était pas un ennemi. Du moins, pas au sens guerrier. Mais il pouvait en représenter un. Et elle écrivait déjà.

Elle parla, d’une voix douce et calme. Elle cherchait à le mettre en confiance pour qu’il s’épanche sur ses sentiments. Le bleu clair de ses yeux croisa le noir des siens. Elle attendait qu’il réponde. Elle restait impassible, professionnelle. Et pourtant, une expression avenante peignait son visage. Elle l’encourageait à répondre.
Mais il savait qui elle était. Une psy. Du genre qui est capable de vous flanquer d’un grave trouble psychologique juste parce que vous hésitez à répondre à une question. Est-ce que ça vous ébranle d’avoir plus d’une centaine de victimes à votre actif ? Bien sûr. Mais lorsque vous avez conscience des vies que vous avez sauvées en appuyant sur la gâchette, vous dormez sur vos deux oreilles. Le genre de truc qu’un mec –ou une femme- diplômé d’une grande école et passant sa vie le cul assis sur une chaise n’arrive pas à comprendre. Mais au moins celle-ci était-elle partie pour une autre galaxie. Ce simple fait permettait de ne pas la ranger dans la case « chieur-qui-connait-rien-à-la-vie ».

Il passa sa main droite dans sa barbe, hésitant, puis la laissa retomber sur l’accoudoir. Cette femme, elle avait au moins autant de pouvoir que ses supérieurs. Qu’il ne se montre pas en possession de ses moyens, et il resterait cloîtré dans ces exiguës couloirs. Qu’il lui cache quelque chose, et jamais il ne sortirait de son bureau. Plus vite il parlerait, plus il partirait.

- Ça va.

On avait fait plus convaincant, plus loquace, qu’en pensez-vous ? Son stylo n’avait pas bougé. Son regard non plus. Elle le sondait du regard, comme si ses yeux sombres et noir pourraient le transpercer. Il la quitta un instant pour l’observer à nouveau. Elle ne se démontrait pas. Elle en avait probablement maté des plus durs. Mais lui, il n’était juste pas loquace. C’était comme ça. Demandez-lui ce que ça lui a fait d’abattre son premier gamin. Il avait hésité, une fraction de seconde, puis tiré. Il avait répondu laconiquement « c’était nécessaire ». Guère plus. Mais elle en voulait davantage.

- C’est étriqué, confiné. L’air sent le renfermé. Je n’ai jamais été détaché autre part que sur des bases terrestres, à l’air libre, ouverte. Ici, c’est… trop étroit.

Il avait aligné plus d’une dizaine de mots. Un exploit pour un gars qui passe la majeure partie de son temps allongé sur le sol, immobile, silencieux, aux aguets. David avait été bref mais sincère. Il se sentait à l’étroit et il avait besoin d’air frais. Il n’y avait, selon lui, pas mille façons de le dire. Et il était comme ça de toute façon, franc, direct. Finalement, l’air sévère qui avait glissé sur le visage d’Evelyn avait laissé place à une expression plus avenante, satisfaite qu’il ait daigné lâcher quelques mots.
Elle le rassura alors à propos de ce sentiment d’enfermement qu’il ressentait. Lui resta impassible. Pouvait-elle seulement faire autrement ? Lui dire qu’il avait raison, que ça ne changerait jamais et il pouvait aussi bien quitter les lieux en courant. Et il ne s’agissait pas simplement de son bureau à elle. Son boulot à elle, c’était de garder les gars stables, psychologiquement, comme ceux qui sont présents sur le terrain, là-bas, sur Terre. Ils tirent la sonnette d’alarme lorsque le soldat n’est plus apte à faire son boulot mais le plus clair du temps, ils le passent à rassurer les gars, à les conserver concentrer en évoquant des passades, comme des brises qui chassent les feuilles d’automne amoncelées sur le sol. Il n’était pas dupe. Il aspirait simplement à ne pas rester confiné dans ces lieux, à respirer un peu. A tirer, surtout. Il ne disposait d’aucun moyen de s’entraîner au tir longue distance ici, sur Atlantis. Il avait ouïe dire d’un continent, tout près, qui pourrait mieux convenir à sa spécialité. Encore fallait-il passer tous les tests, dont celui-ci.

Leurs regards restèrent fixés l’un sur l’autre. Il ne doutait pas qu’elle le sondait, que si elle n’écrivait plus, elle était parfaitement capable de mémoriser la moindre expression sur son visage, que ses yeux la fuyaient pour revenir à elle, son air hésitant. Ce n’était pas elle qui le troublait –non pas qu’elle n’était pas jolie, au contraire- mais elle était surtout une psy. Il devait donc parler. De son propre ressenti. Et ne pas être trop synthétique en plus. Le genre qu’il détestait. Vraiment.
Mais elle avait aussi un job à faire, il le comprenait. Elle protégeait aussi, à sa façon. Et il aurait détesté qu’on l’empêche de faire le sien, de boulot. Aussi fit-il un effort pour lui répondre. Surtout qu’elle partait sur un sujet plutôt facile pour un soldat.

- J’ai passé les dernières années plus souvent sur le terrain qu’à la maison, il avait lâché cette phrase avec un étrange détachement, faisant un mouvement de la main comme si ça n’avait aucune importance. C’est difficile de rester les bras croisés devant sa télé quand on voit les gars se faire tirer dessus ou exploser par les mecs d’en face. C’est pire qu’être là-bas.

Son regard s’était perdu sur le mur derrière la jeune femme. Il resta silencieux un bref instant puis hocha la tête, acquiesçant à sa propre remarque. Oui, c’était pire d’être impuissant. Et de voir les siens se faire tuer quand on est à milliers de kilomètres de là, tranquillement assis à siroter une bière dans son fauteuil. Il reporta son attention sur la doctoresse, le visage impassible, comme s’il racontait la vie banale d’un gars qui se lève le matin et raconte sa journée type, inintéressante, classique. Quand on vit l’horreur de la guerre tous les jours, elle devient simplement banale. Il faut survivre au jour qui vient, et à celui d’après. C’était simple. Toujours laconique, la voix neutre, il reprit.

- Mon boulot, là-bas, c’était de protéger les gars. Je suis tireur de précision, ça veut dire que je suis pas au centre de l’action, mais que je vois tout, et que je dois tout anticiper. Les gars dans la rue, ils voient rien, ils avancent avec des mecs, des femmes, même des enfants, aux fenêtres, sur les toits, au coins des rues, qui attendent que ça de se faire des américains. C’est leur sport national de nous tirer dessus et de compter leurs victimes. Moi je dois faire en sorte que les convois de véhicules et d’hommes, ils traversent sans souci. Il faut ramener tout le monde à la maison. En vie. Alors…

Il mima le geste d’appuyer sur la détente avec son index.

- Je tire quand il y a une menace. Peu importe ce qui se trouve dans mon viseur.

Lui avait parlé avec un certain détachement lorsqu’il avait mentionné son rôle et le besoin vital d’abattre quiconque intentait à la vie d’un des hommes qu’il protégeait. Elle, elle n’avait pas donné un seul instant l’impression d’en être choqué. Evelyn avait simplement son regard posé sur lui et l’écoutait avec intention, les bras croisés, son regard sombre le sondant avec intensité. Il ne faisait aucun doute qu’elle arrivait à voir au-delà des mots, à percevoir les sentiments qui se cachaient derrière son exposé. La doctoresse écoutait simplement d’une oreille attentive. David aussi de la quittait pas des yeux et n’était pas étonné qu’elle ne bronche pas en l’entendant narrer son histoire. Elle avait probablement dû en écouter de bien pires, surtout là-bas, où l’ennemi semblait doué d’une cruauté incroyablement supérieure aux pires atrocités de la Terre. C’était peut-être pour cela qu’elle restait presque de marbre, autant que lui était détaché de son propre récit.

Le Dr Stanford exprima toutefois son ressenti, et il fut bien accueilli par le soldat. Mise à part ceux qui avaient vécu cette guerre, ils étaient bien peu à reconnaître que parfois, les pires extrémités s’avéraient nécessaires pour leur survie. Elle faisait donc partie de ces rares exceptions et le Caporal préférait croire que cela allait plus loin que son rôle de psychologue, qu’elle ne le rassurait pas juste pour le faire parler davantage. Elle comprenait vraiment et ce fut à cet instant précis que son masque d’impassibilité se fissura légèrement.

Un tireur de précision a l’habitude d’analyser aussi les gens. Il tient en joug un individu, de loin, mais guette le moindre mouvement, la moindre expression qui peut trahir ses intentions, de sorte que, si elles sont mal intentionnées, il soit capable de réagir au quart de seconde car, nombreux sont ceux qui l’oublient, une balle tirée à des centaines de mètres volent pendant quelques secondes. Et s’il hésite un dixième de seconde en trop, tout peut déraper. C’est aussi pour ça qu’ils ont quelques bases en psychologie et que le Caporal était à même de déceler ce bref changement dans son comportement avant que la femme qui lui fait face n’essaie de reprendre contenant pour poursuivre leur entretien.

Lorsqu’elle ouvra les yeux, David l’observait à son tour. S’il avait compris qu’il avait touché quelque chose en elle, il était par contre bien incapable d’en savoir quoi. Mais ce n’était pas son rôle, c’était lui qui avait le rôle du patient et il aurait été bien impoli de la questionner à ce sujet. D’autant plus que malgré sa formation, il pouvait parfaitement se tromper. Il accepta donc qu’elle en revienne à lui en lui demandant d’où pouvait lui venir sa spécialisation.

Il parla d’un même timbre monocorde qu’auparavant. Rappeler les souvenirs du passé ne l’émouvait pas plus que la guerre.

- Mon père m’emmenait chasser quand j’étais gosse. Avec un fusil à lunette. Je savais tirer avant de savoir monter à cheval. Pour un Texan, ça veut tout dire. Du coup, ça s’est imposé de lui-même, d’autant que les instructeurs ont vite vu que j’avais un bon niveau. Y en a qui ont le don pour lire les gens, vendre des trucs à n’importe qui. Moi, je sais tirer.

Pour la première fois, l’envie de lui retourner la question se faisait sentir mais il ne s’agissait pas simplement d’une petite discussion entre deux personnes qui faisaient connaissance. Il s’agissait d’un entretien très sérieux entre un homme et une femme, dont cette dernière devait estimer s’il était ou non apte au service. Aussi se retint-il et attendit la question suivante.

Il la voyait reprendre contenance, le masque impassible du psy se réinstaller peu à peu sur les traits de la doctoresse. Leurs regards se croisèrent et tous deux comprirent. Elle ne partagerait pas les raisons où sa propre histoire s’était rappelée à elle et lui ne demanderait jamais ce qu’il s’était passé. Ce n’étaient pas deux amis. C’était un patient et un docteur. Ça l’avait été depuis le début et ça le resterait jusqu’au bout.

Mais il parvint malgré tout à lui décrocher un sourire plus sincère, qui ne correspondait pas à cette attitude rassurante qu’elle avait prise pour l’inciter à parler. Il s’agissait du sourire d’Evelyn, et non du docteur qu’elle arborait. Il avait un quelque chose de différent des précédents, plus timide, mais pourtant plus doux aussi. La jeune femme le corrigea malgré tout à propos de sa remarque, qu’elle avait décidé de prendre pour elle, à raison. Elle ne lisait pas les gens, elle déchiffrait leurs actes. Pour elle, la différence résidait probablement dans des nuances liées à la psychanalyse ou autre truc qu’il trouvait farfelus –parce qu’il n’y comprenait rien, plus certainement-. Pour lui, c’était la même chose. S’il la regardait dans les yeux alors qu’il parlait, elle lirait en lui sa sincérité, son détachement émotionnel, son irritation. Ou le déchiffrerait dans les mimiques de son visage, le mouvement de ses mains, la vibration de son pied. Dans les deux cas, elle saurait ce qu’il y avait derrière ce mur qu’il érigeait inconsciemment avec l’extérieur.

Evelyn s’accouda alors à son bureau et ne fit qu’affirmer ce qu’il venait d’expliquer. Elle avait vu qu’une question le démangeait. Et elle l’invitait à l’énoncer à voix haute avec le même visage impassible que lui affichait depuis le début de l’entretien. Ses yeux clairs observaient leurs homologues sombres. Il hésita un instant et finit par faire « non » de la tête.

- Qu'est-ce qui vous a donné envie de devenir psychologue ? lâcha-t-il simplement en écho à sa question précédente.

Allait-elle sortir le banal discours d’une femme qui adore l’incroyable capacité du cerveau à nous faire dire que tout va bien alors qu’en fait, on s’effondre intérieurement ? Ou bien allait-elle expliquer qu’enfant, elle avait été trop facilement influençable et qu’elle préférait désormais maîtriser le caractère manipulateur des hommes ? Il avait dû entendre ça dans des émissions et s’attendait presque à ce qu’elle lâche une réponse du genre. Ou bien se cacherait-elle derrière une excuse toute trouvée qui lui rappellerait qu’elle était celle qui posait vraiment les questions ici. Dans tous les cas, qu’elle soit sincère ou non, elle n’aurait aucune justification à apporter. C’était elle qui dirigeait cet entretien. Mais ce léger sourire appelait à la connaître davantage, songea-t-il.

Le soldat énonça tout haut la question qui lui était venue un peu plus tôt. La jeune femme l’avait attendue, le sourire aux lèvres. Pas le sourire sincère, mais celui qui invite à la confiance et à la confidence. Celui du docteur, pas celui d’Evelyn. Un sourire de façade, un sourire professionnel. Comme la réponse qui s’ensuivit. Existait-il un seul psy au monde qui pouvait répondre « pour enfoncer mes patients » lorsque l’on en arrivait à lui demander ce qui avait pu l’inciter à faire ce métier ? David aurait été curieux de rencontrer un tel énergumène, si tant est qu’il existait.

Aussi, la réponse classique de la doctoresse ne le surprit pas le moins du monde. Toutefois, elle s’expliqua un peu plus, la tête qui lui tournait devant trop d’hémoglobine, elle avait préféré se tourner vers le soin d’esprits tourmentés. Elle avait raison, bien des hommes survivaient à la perte d’une jambe, d’une main ou d’un œil. On peut survivre d’un handicap physique, mais parfois, si la blessure était visible à tout un chacun, elle meurtrissait souvent le cœur des hommes bien davantage qu’un membre arraché, comme elle le soulignait. David en avait vu des gars qui craquaient, horrifiés par ce qu’ils voyaient, choqués d’assister à une guerre sans fin. Ils rentraient au pays, blessés de ne pas avoir tenu leur rôle, et cela les suivait longtemps et changeait leur vie, et celles de leurs proches pour les plus touchés, à jamais. Du coup, ça se comprenait que l’on veuille faire ça, on sauvait probablement autant de personnes qu’un bon chirurgien, mais là où une plaie béante indique tout de suite où le mal se trouve, soigner l’esprit demandait plus de délicatesse et surtout de patience.

Evelyn n’avait par contre pas choisi d’aider les soldats envoyés au front et il lui avait été demandé de mettre ses qualités au service des hommes qui défendaient son pays. Lorsqu’elle prononça ce mot, cela frappa le SEAL comme un poing à travers la figure, elle avait un accent qui ne lui était pas connu. Pourtant, au front, il en avait croisé des gars venant d’un peu partout. Mais le sien, il ne le connaissait pas.

- Vous dites votre pays. Vous êtes américaine ?

Pour lui, seuls les américains faisaient preuve aussi ouvertement d'un tel esprit de patriotisme. Mais elle le corrigea en lui révélant ses origines. La doctoresse n’arborait pas la veste grise classique qui révélait le pays d’où il venait. Elle avait simplement un tee-shirt jaune qui indiquait son appartenance au corps médical. Égyptienne, donc, il n’en connaissait aucun. Tout juste savait-il que les pays nord-africains vivaient des conflits comparables à ceux du Moyen-Orient et qu’avec les récentes révolutions des pays arabes, la donne en était probablement plus compliquée encore.

Mais elle était là désormais sur Atlantis, bien loin de l’Egypte et de la Terre. Qu’est-ce qui avait bien pu la pousser à abandonner la terre qui l’avait vu naître pour gagner une telle expédition ?
Presque sans y réfléchir, il lui demanda tout de go.

- Pourquoi avoir rejoint Atlantis alors ? Les vôtres sont toujours impliqués dans des conflits armés, non ?

Après l’avoir informé de sa nationalité, David nota le léger soupire qu’elle laissa échapper avant qu’il ne pose son autre question. Etait-ce parce qu’il l’importunait ou parce qu’elle regrettait le pays ? S’il s’agissait de la première possibilité, elle aurait tout aussi bien pu décider de mettre fin à cette discussion et davantage se concentrer sur le véritable objet de cet entretien : son aptitude au service. Mais s’il s’agissait plutôt de mélancolie, il la comprenait. Que ce soit les USA ou l’Egypte qui lui manquent, c’était un sentiment qu’il connaissait. La famille, les amis, le pays, tout ça, ça finissait forcément par vous manquer à un moment ou à un autre. Et si en plus, la terre natale était en guerre…

Evelyn lui répondit alors qu’elle avait besoin de rompre avec sa vie d’avant, et alors que certains divorcent, changent de boulot, déménagent dans un autre pays, la jeune femme avait décidé quelque chose de plus radical : changer de galaxie, comme elle le souligna. Ajoutez à cela les contraintes concernant le protocole imposé pour faire partie du programme et la rupture avec son passé devenait bien facile. Le sujet semblait délicat malgré tout et David nota que son vis-à-vis jouait distraitement avec son stylo, comme pour mieux évacuer quelque chose. Elle cachait difficilement sa nervosité et le signal, indiqué par un maigre sourire, qui sonnait la fin de ce petit égarement dans l’entretien fut bien reçu.

La doctoresse lui retourna la question, l’air de rien. Mais si cela semblait banal lors d’une discussion classique, là, elle avait toute son importance étant donné qu’elle devait lui permettre de valider ou non l’aptitude au service du soldat sur Atlantis. Son intérêt pour la discussion venait de fondre comme neige au soleil. David posa son regard clair sur la jeune femme et reprit cet air détaché qu’il arborait lorsque l’on en venait à parler de son intimité, de ses motivations ou de son histoire.

- Mon père disait qu’il y a trois types de personnes dans le monde : les moutons, les loups et les chiens de berger. Les naïfs, qui croient que le mal n’existe pas et qui sont incapables de se protéger s’ils étaient menacés, ce sont les moutons.
- Viennent après les prédateurs, qui utilisent la violence, les menaces, pour intimider les autres, ce sont les loups.
- Et il y a ceux qui ressentent le besoin irrépressible de protéger les autres, coûte que coûte, et qui sont assez forts pour se battre avec les loups, ce sont les chiens de berger.
- Mon père n’a pas élevé un mouton et m’a interdit de devenir un loup.

David venait de raconter une discussion qu’ils avaient eu, lui et son paternel, lorsqu’il était tout gamin et était rentré de l’école avec un cocard. Il s’était battu et son père n’avait pas admis que son enfant devienne l’un de ces gars violents qui, au final, finissent par battre femmes et enfants et deviennent des délinquants. Il voulait un gamin dont il serait fier, un gamin qui aimerait sa famille, son pays. Mais, sans qu’il ne le sache, son gamin était marqué des coups d’un autre enfant parce qu’il s’était jeté pour protéger l’un de ses amis, victime de ces petites brutes haïssables. Son père en avait fait un chien de berger. A vie.

- Quand on est venu me proposer de défendre quelque chose de bien plus important que mon pays, j’ai envoyé paître ces gars. Puis, ils m’ont montré. Une liste de noms. Et m’ont expliqué que, ce que je faisais tous les jours pour protéger des gars qui se battaient pour mon pays, je devais le faire pour protéger des gars qui se battaient pour ma planète. Dit comme ça, ça faisait un peu cinglé. Mais il m’en faut peu pour réveiller la fibre patriotique. Et puis, j’espère qu’un jour, on arrêtera de se battre entre nous, là-bas.

Espoir naïf mais qui lui semblait plus rapidement réalisable que l’union universel à travers la galaxie.